暮春的雨，总带着股化不开的湿意，像一张无形的网，把青莽山从头到脚裹得严实。山脚下的江家小屋，是这片荒山里唯一的人烟。茅草覆顶，泥墙被岁月浸得发暗，墙根爬着几丛不知名的野草，在雨丝里蔫头耷脑地晃。屋里点着一盏油灯，豆大的光焰被穿堂的风扯得忽...
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